La luna en el agua

Este mundo, que lo aprieta a uno por todos lados, que va vaciando puños de nuestro polvo aquí y allá, deshaciéndonos en pedazos como si rociara la tierra con nuestra sangre. Pedro Páramo, Juan Rulfo.

La luna en el agua (pequeña)

Os confieso, embrutecida por la superstición, que este es el post nº 47. Y el número 47 me aterra. Os confieso. Es triste llegar a la conclusión de que estoy a solas con mi sexo y mi heterosexualidad agónica. Agónica porque soy una mujer que ha follado siempre con hombres, que se ha enamorado siempre de hombres, pero que no concibe el clímax orgásmico sin imaginar a una mujer. Estoy a solas con mi sexo porque nunca nadie ha querido que sea mío y yo siempre lo he regalado gustosamente por amor. Me inicié sexualmente con perturbados y aún arrastro esa lacra con un manto enorme y mojado que impregna todo el camino de mi vida. Mi sexo me da asco y así es como mi cerebro milenariamente herido quiere verlo, sangrando como sangra mi deseo. Mi deseo. Mi deseo pálido, frágil y moribundo.

Foto making II

Foto making III

Arreglándome el pelo

Esta fotografía es anómala en mi trabajo, pero ha bastado para que en Flickr me inviten a tropecientos grupos de pornografía. No se enteran de nada, porque mi coño está muy alejado del ensalzamiento del deseo. A mí vuestro deseo me da asco, vuestros penes erectos y vuestras vaginas palpitantes me dan ganas de vomitar, quizá porque toda mi vida sexual ha consistido en ocultar al animal, en disimular la animalidad bajo la civilización del vestido, bajo la civilización de mi propio cuerpo desnudo. Desde que ellos me tocaron, desde que ellos no me tocaron, sólo quiero ahogar mi sexo, ahogarlo como se ahogan a las mariposas en frascos, para su posterior colección. Es justamente eso: taxidermizar al bicho. Cuando me miro al espejo desnuda, brillando de agua, con los cabellos sellados a las sienes, sólo veo eso. Un bicho. Dos bichos.

Sólo confesándolo seré libre: que arda. Que arda con sus labios de carne triste, que sólo sea el reflejo de la luna en el agua.

“¿Es necesario que lo enseñes?” Enseñar algo que nadie ha visto, enseñarte algo que nunca te he dejado ver, con los ojos tan claros que tienes. En el mar como en el cielo sólo me baño desnuda y hace tiempo que decidí que sólo debía bañarme en tus ojos. Mojar mi cuerpo enfermo en la inmensidad. Sólo así consigo no matar a las hormigas, no ahogar a las arañas, exhumar de la tumba lo que había estado enterrado tanto tiempo.

Guille

Siempre las he querido vociferar porque me sangra la sangre de sus fotos. Me sangran sus fotografías sin calidad, porque una fotografía mala es como un texto mal escrito y lleno de faltas. Las feministas sacan de procesión su regla, las feministas suben al Facebook fotografías de sus bragas sucias de sangre y sus dedos impregnados de coágulos hediondos. Y yo, que soy feminista y fotógrafa, miro con estupor esas fotografías torpes y reivindicativas. Creo que cualquier cosa que no esté fotografiada bajo una intencionalidad artística termina por darme igual, incluso los deshechos humanos. Vuestra mierda, la mancha de esperma seca entre las sábanas, la mácula diaria de flujo en unas bragas, la orina en las esquinas de Malasaña, el escupitajo de un borracho y vuestra maldita regla.

Foto making I

EjEZEjW

La menta corriendo

Mi foto es dolorosa y mis padres, Guille, Milka y las amapolas se han dado cuenta, ya no puedo hacer otra cosa que miraros con esta imagen derramada a mis pies, como un jarrón de flores roto en mi infancia. Pero últimamente convivo bien con el dolor y con el asco, el asco que me dan algunos y el asco que me doy a mí misma. Sólo se trata de unas dioptrías más en mi vida, pero son muchos los que no terminan de ver bien y sobreviven. Sobreviven cargando a sus espaldas el enemigo en el que nos hemos convertido, en estos días tan hermosos.

Amapola

La Mika

Amapolas

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